Homens como nós, vemos coisas.
Nós fazemos coisas, coisas que nos tornam insensíveis.
Esse é o preço do poder e do dinheiro, de viver la belle vie e comandar a máfia francesa. Então ela apareceu como uma linda flor silvestre abrindo caminho através das rachaduras em um pavimento sujo, frágil, mas resistente, um sopro de beleza entre a sujeira. Ela deveria ser apenas mais um trabalho, uma pessoa sem nome que eu deveria arrancar de sua vida e entregar ao meu irmão, nada além de um peão na aposta de nosso negócio de diamantes.
Existe um rótulo psicológico para homens como nós.
Não temos empatia e culpa.
Fazemos coisas para ter o que queremos, coisas que fazem as flores murcharem.
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